Дмитрий Мизгулин

И жизнь прожил, и поле
Почти что перешёл.
Но только лучшей доли
У Бога не нашёл.

В неистовом раздолье
Теряются пути.
Мне б только это поле
Достойно перейти.

Не ведал строгих правил,
Но сильно жаждал жить,
Но раз господь управил,
То так тому и быть.

Иду скорбя и мучась,
В огне грехов горю,
Но Господа за учесть
Свою благодарю.

На стезе демократичной
Как-то сразу сник
Ко всему уже привычный,
Русский наш мужик.
Замер в горестном раздумье:
Что теперь да как?
Нынче только телек умный,
Ну а ты — дурак.

Ещё зима. Ещё морозы,
Но — звонче птичьи голоса:
И сквозь промёрзшие берёзы
Небес сочится бирюза.

Ещё зима незримой ношей,
Ещё на сердце хмарь и мгла,
Ещё февральскою порошей
От взоров скрыты купола,

Ещё дыхание метели
Застыло в сумрачном лесу,
Но капли звонкие капели
Уже сверкают на весу.

А всё по воле божьей:
И радость и печаль.
И это бездорожье,
И голубая даль.
И встречи и разлуки,
И трепет мотылька.
И над речной излукой
Литые облака.

Я исчезну во мраке
Беспросветной ночи,
Не залают собаки.
И луна промолчит.

В мельтешенье столичном,
В ритмах сумрачных дня
Жизнь пойдет, как обычно,
Разве что — без меня.

Но не сгинут — хоть тресни
Хороши ли, плохи,
Непутевые песни,
Путевые стихи.

Промчались июльские ливни.
Царят затяжные дожди.
Ну что же поделать, скажи мне,
Коль звонкий июль позади?

В эпоху лжи и суеты,
В преддверии упадка
Не потерять бы простоты
Как главного достатка.

Иду, сбивая сердце в кровь,
Судьбы не проклиная,
Но счастлив, что нашел любовь.
А не ключи от рая.

Хвала пророку и вождю,
Внемлю журчанью речи,
Но больше радуюсь дождю
Летящему навстречу.

Смеюсь и плачу невпопад,
Когда введет в смятенье
То мимолетный женский взгляд,
То яблони цветенье.

Богатство, слава — все тщета
Коль смерть всему итогом,
Согреет душу простота,
Дарованная Богом.

Скоро мы оставим мир подлунный,
Чтоб потом преданиями стать…
Всё равно мне — готы или гунны
Будут эти земли заселять.
Птица пролетит легко, беспечно,
Зазвенит в ручье лесном вода,
Многое останется навечно,
Многое исчезнет навсегда.
Не решай судьбу иных столетий,
Не гадай о будущем в тоске,
Слушай, как степной полынный ветер
Говорит на русском языке.

Весна. Раскисшие дороги.
Чернеет снег. Мутнеет даль.
Мои привычные тревоги
Вернул оттаявший февраль.

Привычно сердце разболелось
И раздражает птичий гам.
И вдруг внезапно захотелось
На время очутиться там,

Где окружившие метели
К утру сугробы намели.
Где спят рождественские ели,
Склоняя ветви до земли.